"Cicatrizes"

As cicatrizes falam. Sim as cicatrizes cantam, elas não encantam, somente na época em que ainda não eram cicatrizes. Elas nunca deixam de existir, sempre estarão ali, sempre... pra não nos deixar esquecer o que aconteceu - aquele dia, àquela hora, naquele dado momento... ele surgiu.

E fico me perguntando incessantemente como seria se eu não estivesse naquela sala? Naquele dia e naquela hora? - numa fração de segundos. Olhos vendados pela distância. Mãos atadas pelo abismo.

Acredito que morremos sem levar na bagagem a explicação de muitas coisas, entre estranhos fenômenos existem as duvidas mais singelas, que começam com - por quê? Por que dissemos isso? Por que fizemos aquilo? Por que não foi diferente? É o que sempre digo, - são as escolhas...

A porta azul e não a vermelha, que de cor mais amena, levou a ti a um caminho ainda mais longo e tortuoso, andou em círculos por anos e anos e talvez a vermelha seria um jardim agradável e profícuo.

São as escolhas sempre, atravessar a rua agora? Dizer sim ou não àquele convite?

Não sei...

A inércia também pode ser uma escolha. Como entender? Não entender. Às vezes é melhor guardar a curiosidade que passará, e ficar sem saber. O silêncio pode ser mais precioso que a cruel verdade, ou então não, escarafunchar toda - ela ferida - até o fim, pútrida, fétida, pustulenta e suportar a grosseira e demorada cicatriz que de tempos em tempos não se cala, lateja e oras sangra como virgem.

Calar as cicatrizes e virar a esquina, suspirar e engolir a pedra na garganta, é mudar a música que toca. As cicatrizes são cactos de formas humanas nos assombrando em risinhos uivantes ao vento que cantarola no meio do deserto de sua mente inquietante, passado que não passa, passa o ferro, não desamassa o passado amarfanhado que foi ontem.

Às vezes a melhor escolha para a cicatriz, é não atender o telefone, não ouvir o interfone ou a campainha, virar a página... passar... passar...

Ponto final.